Je vais brièvement vous parler d’un gars qui le mérite.

Un gars avec un sourire immarscecible (renseignez-vous) et une oreille plus décollée que l’autre.

Un mec qui avait trouvé sa voie et sa voix en écoutant ce qui lui chantait dans la tête – et ça faisait du bruit joli.

Un bonhomme devant lequel je me suis un jour prosterné, littéralement et publiquement, sur la scène des Imaginales 2008, pour le remercier d’exister, juste ça.

Un écrivain dont j’ai offert un des livres par hasard à mon fils, et dont j’ai dévoré toute la série comme lui, comme un gamin de huit ans.

Un motard qui a raté un virage de trop et fait le grand pas de côté.

Pierre Bottero est mort sur une petite route de par chez lui.
Il laisse une femme et deux filles orphelines, plus toute une génération de lecteurs dans la tristesse

À toi, Pierre, et à tout ce que tu emmènes avec toi. Merci pour ce que tu as laissé.

Pierre Bottero, 1964-2009

Le joli et très utile site atemporel, ayant bien aimé le Djeeb, a eu l’idée très bonne d’organiser un concours pour les petits Chanceurs qui voudraient se voir offrir un exemplaire. Allez-y, c’est là.

D’abord, je suis flatté, et je les remercie (merci !)

Ensuite, je trouve que la chance ne suffit pas pour répondre aux questions posées. Donc j’aide.
Ici, vous en saurez plus sur le nom de Djeeb.
Là, vous découvrirez dans quelle ville mystérieuse il fait preuve de ses talents.
Et là, vous saurez à coup sûr qui la superbe Fran a plaqué pour roucouler avec le Djeeb.

Enfin, je vous rappelle que le Djeeb est un œuf, et qu’un œuf ne fait pas de politique. Ai-je assez fait avancer le Djeemblick ?

I – Où les jouissances partagées le sont pas trop de monde

Djeeb Scoriolis se laissa aller, bercé par le sentiment légitime d’avoir accompli ce qu’il réussissait avec une régularité des plus encourageantes : satisfaire une jolie femme. Bonheur de la jeunesse, pensait-il. Vigueur du corps et légèreté de l’esprit. Avoir bientôt vingt ans lui paraissait le plus merveilleux des âges. Libéré des faiblesses enfantines, empesé d’aucun vrai souci, et riche de promesses qui auraient pu passer pour d’éventuelles amarres si elles ne se dénouaient pas dans les plaisirs d’un présent enchanté. Oui, la vie lui convenait. Sa vie, dont il s’ingéniait à jouir sans entrave. Il était Djeeb, heureux de l’être, insouciant du reste.
Autour de lui, la chambre rendue au calme baignait encore dans la chaleur de leurs feux partagés. Une délicate résille de filaments luminescents, tissés dans le baldaquin du lit, jetait une clarté orangée sur le théâtre des ébats. Le désordre des oreillers et des draps s’étendait jusqu’à deux fauteuils dont les garnitures de fourrures fauves disparaissaient sous des vêtements défaits puis abandonnés. On reconnaissait la longue robe de l’amante à ces traits de mousseline torsadés par l’urgence. Le pourpoint brodé de Djeeb – sa seule coquetterie – avait volé avant de retomber au hasard, chevauchant un dossier. Ses bottes avaient suivi, l’une enjambant un accoudoir et l’autre éraflant l’ébène poli d’un pied. Au-delà régnait le lustre de meubles à la simplicité trompeuse et de boiseries murales marquetées. L’hostellerie avait de la classe. On ne s’y livrait pas à la frénésie et Djeeb avait su retenir sa fougue pour se hausser au niveau des lieux et de la dame qui l’y avait invité.
Dehors, la nuit était douce. Elle serait brève, certes, et Djeeb regrettait déjà de consacrer sa courte fin au seul sommeil. Ah, cette jeunesse insatiable qui bouillonnait en lui ! Saurait-il raviver pareille flamme chez sa douce endormie ? Le jeune homme flattait du regard le somptueux corps appesanti dans les coussins à ses côtés, lorsqu’il eut la surprise de voir une paire de malotrus surgir par la porte du placard, ouverte à la volée.
Les deux hommes étaient vêtus de tenues de voyage ou de combat – Djeeb ne sut en décider – taillées dans un cuir bourrelé qui leur dessinaient d’inquiétantes musculatures. Avaient-ils assisté à toute la scène ? Représentaient-ils un mari jaloux ou un amant trompé pour arborer cet air farouche qui creusait leur visage et affûtait leurs yeux ? Venaient-ils réparer un affront après l’avoir dûment constaté ? Leur attitude énergique et brutale l’attestait sans doute. En de rapides pas glissés, ils investirent la chambre qui parut soudain bien petite. On aurait dit deux prédateurs en chasse prêts à refermer griffes et crocs sur une proie après l’avoir attirée et laissée se débattre dans de bien jolis draps. Mais qui donc visaient-ils, se demanda Djeeb, lui ou sa belle qui venait de se redresser ?
― Alors, Madame ? souffla l’un des sbires d’une voix étonnamment calme. Devons-nous en finir tout de suite, ou bien surseoir ?
Voilà qui valait réponse. Encore tout bouillant de sa remontée de sève, Djeeb chercha autour de lui de quoi faire face. Avant qu’il ait pu réagir avec la folle témérité que la situation requérait de lui, sa partenaire de plaisir le calma d’une main douce mais ferme, posée sur l’outil même de son récent succès.
― Laissez, mon brave. Je crois que nous pouvons attendre un peu.
Et Djeeb ne sut pas tout de suite si elle s’adressait à lui ou au colosse doucereux qui venait, avec son comparse, d’interrompre sa séance d’autosatisfaction.

…

Dans cet épisode en cours de rédaction, le jeune Djeeb en connaîtra plus sur les confins tout en perdant son père.

Les goûts et les couleurs, tout ça, on ne va quand même pas s’abaisser à en discuter, hein ? Pas entre gens de bonne compagnie (et vous êtes de la meilleure, si, si, j’insiste, ne m’en veuillez pas de vous flatter, divins lecteurs). Mais quand même, il est permis de mentionner, à titre indicatif, que ce qui pue par là peut sentir la rose par ici.
Exemple : la gentille petite nouvelle que vous pouvez lire en ce moment dans Bifrost sous le titre alléchant de Viande qui pense, et qui fut acceptée par la revue sans correction (sauf un lissage au présent de narration), avait auparavant été refusée pour une anthologie. C’est un fait.
Ça ne veut rien dire, vont me détracter les détracteurs, parce que dans une antho il y a de la concurrence et qu’elle a peut-être été refusée juste parce que les autres soumissions étaient meilleures. C’est vrai. C’est pour cela que je ne discute pas. Je constate.

A contrario, le texte que j’avais mis cet été chez M@nuscrits de Léo Scheer, que pas mal d’entre vous ont lu et qui m’avait valu une mise en avant sur le blog de l’éditeur (avec des commentaires convoquant Faulkner ou Cronenberg), s’est vu refuser par une autre revue. Là, on lui trouvait de la force et une vision. Ici, on la rejetait parce que semblant écrite un peu trop platement et manquer de contenu. Les goûts et les couleurs, je ne discute pas.
Ceci juste pour dire deux petites choses :

1. Toi, lecteur qui écris aussi, le soir à la chandelle, ne t’attends pas à faire l’unanimité, ni pour ni contre toi. Veille juste à ne pas provoquer que l’indifférence.
2. Surtout, ne te décourage pas, ce qui a été refusé ici pourra enthousiasmer là. Sinon, écris autre chose et retente ta chance.

Ce que je viens de faire, ne gardant aucune aigreur à l’encontre du comité de lecture qui avait bien fait son travail en jugeant Dégradations trop platement écrite pour sa revue.
Je leur ai envoyé Le Confort me plaît, fantaisie socio-poilante sur le thème de… mais je vous laisse le découvrir avec le début :

Le Confort me plaît

Il avait d’abord pensé : « Encore un qui s’en va. Bien fait pour lui ! » Tel quel. Et avec une légitime fierté.
Éprouver de la compassion envers ses contemporains dévoyés n’était pas, pour lui, signe de grandeur d’âme. En revanche, accepter sans s’émouvoir le spectacle d’un jeune homme se faisant entraîner ainsi, tout hurlant de rage, les talons raclant le sol, voilà qui signalait l’homme de bien. Surtout en public, alors que personne d’autre ne bouge. Tout mouvement, toute contestation, même esquissée, passe immanquablement pour haïssable dans une société bien ordonnée. Maxime Diton en était convaincu, même si un soupçon de gêne le démangeait un peu.
Ensuite, il s’était justifié intérieurement : « Surtout qu’un foulard jaune autour du cou, c’est vraiment hideux. C’est plus qu’hideux, c’est dégoûtant, écœurant. Ça me révulse ! » Et c’était vrai. Maxime se sentait le cœur au bord des lèvres. Cette tache de couleur inconvenante lui avait agressé les yeux plus qu’il ne l’aurait cru.
Bien sûr, il savait que cela existait. Des êtres déviants osaient parfois, en privé, se livrer à ce genre de dépravation. Tout le monde était plus ou moins au courant. Mais, même si cela se disait à mots couverts, personne n’aurait osé jeter ainsi sa perversion à la face de tout un wagon de métro. Et voilà que cet olibrius se permettait un nœud jaune, à l’heure du retour au bercail, alors que tous ces employés harassés n’attendaient plus de la vie qu’une bonne douche, un bon repas standard devant un bon divertissement télé, puis une bonne nuit de sommeil réparateur. Un nœud jaune ! Il y avait de quoi vous vriller les rêves en forme de cauchemars obliquants. Quelle horreur, ce nœud jaune !
Enfin, Maxime quêta des yeux un peu de réconfort auprès de ses voisins de transport : « Dites-moi que, vous aussi, vous avez été choqués. Montrez-moi combien l’intervention des Régulateurs vous a paru juste et rassurante ! » Croyez bien qu’il trouva tout le réconfort voulu dans les regards qu’échangeaient les autres passagers.

Voilà, ça suffa comme ci.
Vous, en revanche, vous pouvez en discuter, les goûts, les couleurs (jaune ?), tout ça…

Laissons exploser une légitime fierté : la revue Bifrost n°56 qui sort ces jours-ci en kiosque et librairie, publie une nouvelle de moi-même. Entre Jean-Marc Ligny (Monsieur AquaTM entre autre) et Ted Chiang, dont chaque texte est un événement. Pas moins.

Je m’incline respectueusement devant l’honneur qui est fait à mon texte et me redresse gonflé à l’orgueil sur l’air du « Ha, ha ! Quand même, hein ? »

Quant à vous, allez l’acheter ou commandez-le sur le site. Rien que la couverture m’épate et tout le dossier Jean-Marc Ligny à l’air de valoir son pesant d’eau en poudre (rajoutez à cette poudre 100 centilitres d’eau pour obtenir 1 litre d’eau parfaitement potable).

Bon, je laisse ceux qui liront se faire un avis sur ma prose qui, depuis publication, m’a complètement échappée. Juste un rappel : c’est le texte dont au sujet duquel je vous avais déjà longuement parlé ici.

Et un détail tordant dont je vous offre la croustillante primeur : je ne savais même pas qu’on était payé lorsque Bifrost vous publie. Avec mes exemplaires et un contrat d’édition, que croyez-vous que je reçus, ce matin ? Un chèque ! Un vrai. Sans prévenir. J’en suis encore sur le fessier.
Couillon de moi, jamais je ne cesserai d’être un débutant ébahi.

Je sais que le titre de ce billet a un petit côté désuet, de même qu’il est désuet aujourd’hui de bien se tenir et montrer du respect à ses contemporains, mais franchement là, ça mérite !
Ce week-end, j’étais invité au Salon des Écrivains de Villepreux (pour ceux qui ne savent pas où c’est, vous prenez le Transilien à Montparnasse, direction Mante-la-Jolie, et vous descendez à… Villepreux). Ça fait toujours du bien de faire l’auteur pour le plus grand bonheur des gens du coin venus voir à quoi ça ressemble. Mais je voulais surtout vous parler d’un type vraiment épatant : Jean-Luc Marcastel.

D’abord Jean-Luc est auteur. Il écrit des livres, comme Louis le Galoup ou Frankia, dont je ne peux pas parler franchement parce que je ne les ai pas lus, mais vous pouvez vous renseigner.
Ensuite, Jean-Luc a décidé de vivre de ses livres. C’est difficile, donc noble, et comme il y mets du cœur, c’est encore plus beau.
Mais c’est quand on voit Jean-Luc mouiller la chemise pour donner aux visiteurs du salon ce qu’ils sont venus chercher que l’on touche le côté vraiment épatant du bonhomme. Et quand je dis touche, c’est parce que ça me touche (répétition man, moi ?).

Jean-Luc est rond, avenant, souriant, jovial, exubérant, parle avec les mains et l’accent, et porte les rouflaquettes comme personne. Mais surtout, Jean-Luc a un truc : il fait de la dédicace une pure œuvre d’art. Un vrai show, avec de l’artisanat, du talent, de l’idée et de la magie. Merveilleux !

Au commencement, Jean-Luc tchatche. Pas des banalités, non : du profond, qui creuse dans la personnalité de son interlocuteur. Jamais de toute la journée je ne l’ai entendu se répéter. On pourrait croire que c’est pour se mettre le visiteur dans la poche. Que nenni ! C’est pour gagner du temps. Parce qu’il lui en faut, du temps.
Pendant qu’il tchatche, Jean-Luc applique un tampon sur un encreur qui, au lieu d’encrer, dépose une sorte de colle quasi incolore, puis il tamponne sévèrement le bouquin : paf !
Pourtant, pas de dessin, rien. Une vague trace. On aurait envie de rigoler : « raté Jean-Luc, retourne t’entraîner aux PTT ! » On aurait tort.
Phase 2 : tout en parlant, Jean-Luc choisit (ou laisse choisir) une poudre dans une collection de petits godets, poudre qu’il dépose généreusement sur son coup de tampon invisible. Puis, parce qu’il est prévoyant, il récupère le surplus de poudre en le faisant glisser sur une feuille opportunément placée sous le livre ouvert.
Phase 3 : Jean-Luc sort son HEAT GUN ! Une sorte de sèche-cheveux tubulaire qui fait un bruit d’hélicoptère et transforme la poudre restée collée sur le papier en une encre brillante, dessinant en relief un personnage ou quelques runes extraites du livre. On dirait que c’est coulé dans le métal. Magique !
Il ne lui reste plus qu’à tracer quelques mots appropriés à l’encre marron d’un stylo plume semblant taillé dans une branche de buis. Le visiteur tout ému repart avec son livre comme s’il tenait la bible de Gutemberg.

Triple avantage :

1. le résultat est beau comme beau, totalement unique, changeant un bête livre de série en œuvre d’art.
2. le temps que ça prend crée une queue de curieux devant son atelier (ce n’est plus une table de dédicace mais un véritable établi), et chacun sait que le monde attire le monde.
3. enfin, le raffut de sa tuyère à embosser rameute les derniers visiteurs du fond qui ne sauraient pas encore qu’un type épatant dédicace là-bas, d’une manière totalement extraordinaire.

Retenez son nom (si vous ne le connaissez pas encore) : Jean-Luc Marcastel, auteur dédicaceur. Artiste complet.
Bravo Jean-Luc, continue, tu fais plaisir.

Et moi ? Ayant oublié mon heat gun, je n’ai dédicacé que 3 Djeeb, mais avec le sourire. Merci Jean-Luc, merci Villepreux !

Un dimanche comme les autres, donc, pour la plupart d’entre vous. Paris, la pluie qui menace, rien de particulier…
Pas pour moi.
Parti à point d’heure alors que les excès de la veille au soir faisaient encore tanguer mon horizon (ce Tokay de Hongrie, quelle merveille ! Hongrois qu’on peut résister, pis non…), passé quatre heures dans le TGV à finir des textes à rendre pour lundi, foncé drop drop de Gare de Lyon jusqu’à Scylla en moins de 10 minutes grâce à la trottinette pouet pouet empruntée à mon fils, j’ai pu enfin me dégrailler le corgnolon d’une bière bien méritée en compagnie de, devinez qui ? Oui : Eric Holstein et Jérôme Noirez eux-mêmes. Non ? Si !

Passons sur mon numéro de groupie qui ma valu un regard excédé de la part de Noirôme, passons sur mon incapacité à suivre le pas conquérant d’Erlstein à travers la capitale (faut dire que je papotait avec la charmante Claire de chez Mnémos, et que ça me ralentit tout de suite l’allure) et revenons au fondamentaux : les passionnés de littérature et d’imaginaire en particulier sont une belle bande de chouettes garçons et garcettes qui méritent le voyage.
Il y avait donc Jveuxdusoleil, venue de chez A Vos Plumes et qui a eu la gentillesse de m’attendre et me biser avant de partir en vacances, Gutboy de chez partout où ça parle de SF, ainsi que William, Stéphane, Raphaël « merci pour ta chronique » Gazel, puis Mélanie Fazi elle-même, Nathrakh lui-même, Charlotte, Christian, Marine, RMD… tous ces gens qui n’étaient pas venus que pour moi (y avait quand même Noirstein et Holrez) mais m’ont gentiment donné l’impression d’exister.
Et surtout Xavier de Scylla et Clément d’Ys, sans qui ce dimanche n’aurait été qu’un jour du seigneur comme les autres.

Donc voilà, j’ai bien aimé, merci à tous (et les quatre heures de retour m’ont même permis de finir mes textes pour ce matin alors hein ? c’est pas beau la vie ?)

D’ailleurs j’en reprends dès samedi prochain, pour le célèbre Salon des écrivains de Villepreux. Chanceux de moi !

En ces temps incertains, l’être humain désemparé cherche LA vérité dans les lieux et les esprits les plus obscurs, avec parfois – miracle ! – une étincelle de quelque chose qui ressemble à une révélation.

Et parfois pas.

Cette introduction poseuse juste pour vous dire que le site Atemporel m’a interrogé sur la vie, l’univers et tout le reste, dont Djeeb le Chanceur. Surtout sur Djeeb, en fait, pour être honnête.
J’avais d’ailleurs fait de même pour le site d’ActuSF, parce que la liberté d’expression ne s’use que si l’on ne s’en sert pas.

Il en ressort, si vous n’avez pas envie de tout lire, que ma femme n’a plus quinze ans, qu’on se chauffe au bois et qu’en Normandie il y a des marées. Avouez que c’est du lourd.

Pour en savoir plus, notamment sur Jérôme Noirez et Eric Holstein, rendez-vous chez Scylla ce dimanche 11 octobre, de 15 à 18 heures. En cherchant bien, vous me trouverez dans le fond, à l’ombre de ces deux géants des lettres. Si j’ai l’air trop seul, venez me glisser un petit mot : je promets de ne pas mordre.

Si certain trouvent que je me répète un peu, je ne répondrais que ceci : entre “Bla” et “Bla”, la différence est infinitésimale, sauf si on vous le chante sur un autre air. Et comme disait mon grand ami David Ogilvy : “Si vous n’avez rien à dire, chantez-le !”

Si vous croyez que c’est parce que je n’ai rien à dire que je vais me retenir de l’écrire, vous êtes dans l’erreur comme les pieds sont dans le plat. Je ne vais même pas tenter de vous convaincre que tout va mal, il suffit d’ouvrir un journal pour ça… ou simplement d’ouvrir une fenêtre, tenez : sentez comme ça pue !

Et alors ? demanderez-vous ?

Et alors MERDE ! (vous voyez bien que ça pue)

Bon, plutôt que vous infliger la liste non exhaustive de tout ce qui fout le camp ou métastase le quotidien (l’avenir aussi est touché, notez bien), je me contenterai d’une photo qui illustre assez bien l’idée que je me fais du monde comme il va.

C'est beau une plage sous une mer d'huile

La nouvelle du jour (enfin… celle d’hier) s’énonce ainsi :

Hélène Ramdani rejoint l’équipe de Mnémos !

Dit comme ça, déjà, ça vous coupe la ficelle du string, non ?

Pourtant, accrochez-vous à ce qui reste :

Hélène, non contente d’être la très méritante dédicataire de Djeeb le Chanceur a aussi piloté le Navire en Pleine Ville tout autour des littératures de genre avec des bollocks. Une sorte de pédigrée, quoi. Mais alors, quand vous saurez qu’Hélène m’a gentiment envoyé un mail en réponse à ma candide interrogation (“Et tu feras quoi là-bas ? Mousse, gabier ou capitaine ?”) elle m’a répondu sans la moindre précaution oratoire “Ton prochain bouquin chez Mnémos“

Voilà.

Prochain.

Bouquin.

Mnémos.

Et avec Hélène au fouet en plus.

Je sens que ça va être bon. Happy again and ever after.

Photo D. Béretzki